[kei-home]

Как давно я ничего не писала, боги-боги!

Когда шла от бабки, решила поменять маршрут и погуляла мимо церкви. Ту, большую, так и не достроили, олени. И пришла мне в голову идея, а точнее зарисовка... Не знаю, как назвать. Просто история одного Путешественника, который всегда выбирает новую дорогу. И церковь там есть, и дорога. Сфоткала даже. А чел, проходивший мимо, получился весьма символичным!

Героя я назвала Мартином, так как Престолы везде. Но имя там не принципиально. Принципиален Путешественник, храм и дорога. А смысл этого всего? Наверно то, что повернуть назад - не так уж и плохо иногда.

Путешественник

Путешественник

Меня зовут Мартин. Я – путешественник. Нет, не так. Я – Путешественник. От скитальца во мне больше, чем от человека, поверьте уж на слово. Я не вру. И не то, чтобы я любил бродить по миру, просто за мной так повелось. Раньше, конечно, я много грезил о дальних странах, как и любой среднестатистический бездельник. Путешественником я стал позже, незаметно для самого себя.

Я – Путешественник, не способный пройтись дважды по одной и той же дороге. Повернуть назад? Нет, не знаю такого выражения. Повторение пройденного? Не смешите. Я всегда хожу новыми путями, старые для меня закрыты. Только вперед, только к новому и неизведанному. Хотел бы я вернуться? Хотел бы. Теперь уже поздно.

Сегодня я посетил еще один город. В нем лежало много дорог, по которым мне предстояло пройти. Но никогда – дважды. Я наслаждался новыми видами, иногда зарисовывая их в один из моих нескончаемых блокнотов. Очередной блокнот был мне сильно по душе: толстый, с ремешком на кнопке, а на обложке – красивая надпись золотыми буквами «Записки путешественника». Путешественника, слышали? Значит, обо мне.

Я остановился напротив белого храма. Много храмов я повидал за долгое путешествие. Не сосчитать. Все они, по сути, одинаковы. Но этот мне понравился: небольшой, белоснежно-белый, невинный. Огражден черной изгородью, а ворота открыты, зазывая людей. Я внутрь не пошел. Мне хватало вида со стороны.

Мимо меня по брусчатой дороге проехала повозка, запряженная красивой белой лошадкой. Повозка была открытая, и с нее мне весело помахали две симпатичные барышни. Одна барышня носила синюю шляпку, другая – желтую. Желтая шляпка мне понравилась больше, я улыбнулся ее хозяйке. Улыбка – друг путешественника, особенно, когда не знаешь чужого языка.

Храм стоило зарисовать. Я полез в рюкзак, забитый полезными штуками, и откопал нынешнего фаворита среди блокнотов, с золотой надписью «Записки путешественника». Открыл. Полез в карман за авторучкой. Авторучка мне не нравилась. Она была простой и неинтересной, а синие чернила размазывались по бумаге, пачкая ребро моей ладони.

Ну вот, храм зарисован. Получилось неплохо. Я научился рисовать, пока путешествовал. Может, когда-нибудь изобретут устройство, способное запечатлеть увиденное без бумаги и ручки, но я такого еще не встречал.

Пора двигаться дальше. Настроение у меня было замечательное. Белый храм показался мне счастливым знаком. Знаки для путешественника – как маяки для корабля. Без них сложно. Поэтому, заручившись поддержкой славного храма, я продолжил путь по каменной брусчатке.

Передо мной сидел нищий. Он оперся спиной о стену, а голову свесил на грудь. Черные грязные волосы выбивались из-под поношенной шапочки. Руки были испачканы и словно иссохли, лишились жизни. Напротив нищего лежал футляр от гитары. Туда добрые горожане кидали звонкие монетки. Нищий и не смотрел даже, что там творится у него в футляре. Сидел себе, подобно немытой статуе, и пялился внутрь себя, куда-то вглубь собственного отчаяния.

Я, обладатель чудесного настроения, подаренного белым храмом, решил проявить благосклонность и кинуть нищему пару монет. Рука потянулась в карман, где лежал кошелек, но нащупала одну только мерзкую авторучку. Я нахмурился. Проверил все уголки кармана. Проверил другой. Третий. Порылся в рюкзаке. Нет, нет кошелька.

С мрачным видом я обернулся через плечо. В поле зрения еще виднелись купола белого храма. Наверняка мой кошелек лежал там, у железной изгороди, где я достал богомерзкую авторучку. Значит, знак был недобрым. Со знаками такое бывает, как и с ложными огнями маяков. Я уныло скривил губы. Я не мог вернуться, чтобы поискать кошелек. Я – Путешественник, не ступающий дважды на одну и ту же дорогу.

Без денег в пути тяжело. Скажу прямо – невозможно. То, что приключилось сегодня со мной, для меня не в новинку. У меня на этот случай всегда есть хороший план. Я покосился на нищего. Тот так и сидел, не шевелясь. Умер, что ли? Мой взгляд скользнул к футляру от гитары. Немного денег, но на первое время хватит.

Я потянулся к футляру. Нищий не шелохнулся.

…поэтому я забыл о ноже, который лежал в моем верном рюкзаке. Не сегодня.

Я же говорю, у меня есть хороший план на случай пропажи кошелька. Путешественнику все же нельзя без денег, а у меня нет другого выхода.

Собрав мелочь, я без зазрения совести ссыпал ее в карман. Выбросил авторучку. Она принесла мне неудачу, так что куплю другую. Ручка упала в гитарный футляр. Нищий впервые пошевелился, поднял на меня пустой взгляд. Я улыбнулся. Без улыбки путешественнику никуда, я уже говорил.

Пойду дальше. Передо мной еще много не пройденных дорог. Когда-нибудь, возможно, я пройду их все. А потом, когда дороги закончатся и путь назад, навсегда закрытый, заставит меня остановиться навечно, я умру. До тех пор мне пригодится много денег, много блокнотов и хорошая авторучка.